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    两军对垒，相距十公里。

    八路军独立团前沿阵地。

    魏大勇盘腿坐在避弹坑里，手里拿着一块油布，一下一下地擦拭着那支MP38冲锋枪。

    离他不远，一名十七八岁的小战士正趴在弹药箱上写信。

    月光惨白，铅笔头只剩指甲盖那么长，他捏得很费劲。

    纸张皱皱巴巴，是包压缩饼干的防潮纸反面。

    “写啥呢？”班长把衣领竖起来挡风，凑了过去。

    小战士手一抖，铅笔芯断了。

    他有些不好意思地用舌头舔了舔断头，把纸往怀里缩了缩，脸在黑灰的掩盖下透出一层红。

    “给俺娘。”声音很小，带着怯意，

    “告诉她……俺穿上皮鞋了。胶底的，不冻脚。”

    他伸出脚，那双崭新的翻毛皮靴上沾满了泥土，但在月光下依然显得厚实、昂贵。

    旁边，一个正在磨刺刀的老兵停下了手里的动作。磨石发出“沙——沙——”的单调声响。

    “省省劲吧。”老兵用拇指试了试刀刃，没看小战士，

    “明天的仗，是用炮说话。你那刀，未必有机会见红。”

    老兵把刺刀插回卡槽，发出“咔哒”一声脆响，随后抱着枪闭上了眼。

    脚步声从交通壕那头传来，沉稳，有力。

    李云龙背着手走在前面，赵刚跟在半步之后。

    没有骂骂咧咧，没有踹屁股。李云龙今晚出奇的安静，仔细地看着每一个战士的脸。

    走到小战士面前，李云龙停下了。

    他看了一眼那封写在防潮纸上的信，没说话。

    手伸进大衣口袋，摸索了一阵，掏出一块这就着体温的压缩饼干，扔到了小战士怀里。

    “吃。”李云龙的声音有些沙哑，却很温和，

    “吃饱了，明天手不抖。”

    小战士捧着饼干，愣愣地看着团长，眼圈突然红了，猛地把头低下去，大口咬着硬邦邦的饼干，噎得直翻白眼。

    李云龙拍了拍他的钢盔，转身继续往前走。

    远处，北方的地平线上传来震动声，越来越清晰。

    那是数百台柴油引擎空转汇聚成的轰鸣，是关东军战车集群在热车。

    “老李。”

    赵刚站在一段土坎上，望着北方的夜色，声音压得很低，被风吹散了：

    “这仗……要是输了……”

    “输了？”

    李云龙停下脚步，侧过头。帽檐下的阴影遮住了他的眼睛，只露出一口白牙。
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